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Meist kämpften sich unsere Räder durch eine fast unbeschreibbare Monotonie. Riesige Geröllfelder erstreckten sich vor uns und rechts von uns vor den fernen, kaum mehr sichtbaren Bergen weit im Landesinnern. Und so wie das stetige Knirschen der Reifen die Stille zerschnitt, wurde auch die Landschaft von dem einsamen, ockerfarbenen Band der Schotterstraße in zwei gleichartige Hälften zerschnitten. Wir waren in der Wüste.
Aus dem Kapitel:
Erst mal nicht Panamericana
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